Un mundo extraño

Cuando escribo mi nombre,
lo siento cada día más extraño. 	
		
¿Quién será ése? 	
me pregunto. 	
Y no sé qué pensar. 	
	
Ángel. 	
	
Qué raro.

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

A qué mirar.

A qué permanecer seguros de que todo es así, seguirá siendo...

Jamás pudo ser de otra forma, compacto y duro, este 
-perfecto en su cadencia- mundo.

Preferible es no ver. Meter las manos en un oscuro panorama, 
y no saber qué es esto que aferramos, en un puro afán de 
incertidumbre, de mentira.

Porque la verdad duele. Y lo único que te agradezco ya es 
que me engañes una vez más...

-"Te quiero mucho".

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